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EL CABREO NACIONAL, una obra de ÁNGEL MEDINA que huye de los sinónimos que crean populismo y habla desde la valentía y la claridad... ¡los españoles estamos cabreados!

Un ensayo que rasga con el bisturí de la palabra y la verdad.

Ángel Medina maneja con maestría la mordacidad ingeniosa del vocabulario español y penetra en la psicología de los personajes, denunciando su grado de participación en una crisis sin precedentes que ha llevado a España a la ruina económica, la degradación ética, la crispación social...

Un libro de cabecera para estos años que se nos avecinan, "Porque el pueblo que olvida su historia, está condenado a repetirla" (Nicolás de Avellaneda

 Presentación Día 4 de Noviembre, 20,30 horas. Sala cultural Nueva Gala, Granada

Ángel Medina. EL CABREO NACIONAL. Ediciones Dauro.

Hay historias al borde del camino

más allá de los pasos,

de ingenuidad tornasolada.

Y hay historias escritas de esquinas de luna

envuelta en escarcha, sin pasar frio,

entre colores tibios...pero;

también hay historias de tiempo perdido,

desvalijados sueños escurriéndose entre dedos

buscando la ubicuidad en colores fríos.

Cada noche se volcaban estrellas

en los ojos enamorados,

se levantaban alambradas

 entre el siempre y el jamás

 que saqueaban el alma, la ansiedad y las ganas...

pero en esos labios sin gastar

 solo se pronunciaba una historia

 lejana

Cada noche se volcaban estrellas

en los ojos enamorados,

se levantaban alambradas

 entre el siempre y el jamás

 que saqueaban el alma, la ansiedad y las ganas...

pero en esos labios sin gastar

 solo se pronunciaba una historia

 lejana

.

Me deslizo en tu piel de palabras

y soy poesía que se desmenuza

improvisando un amor comestible y saciable.

Estreno piel en tus costados, en tu fauna, en tu risa

anclando raíces a tu mar de agua oscilante y difusa.

Me dreno en tu alma

abandonando el razonamiento

para saciarme de ti...hasta negarme.

En la frontera del tiempo
se vacían los segundos.
El sueño, mariposa nocturna,
desafiando en la afilada curva del deseo
a la alargada sombra de la noche,
atrapa la esclavitud de las horas.
En un insensato balanceo
los ojos agitan estrellas,
los labios ansían amanecer
temblando en la historia,
se llenan de bocetos,
eco que no para
en esa voz de la piel,
murmullo de sonido respirado
desafiando el centro,
suspirando la continuidad de los sueños
en una noche sin tiempo.

Cuando las sombras recorren la noche vestidas de negro pésame, el adiós se esconde borracho de ansiedad detrás del silencio.

       Las caricias mutuas se olvidan, duelen las palabras y se despierta el llanto devorando el miedo que la desilusión vende en la historia, sin permiso.

       La luna descarna la libertad de la tristeza y el oculto tesoro, cubierto de silencios pálidos y fúnebres, sirve de cuenco a las palabras huecas.

       Hay tanto que olvidar que el adiós se transforma en membranas de historia frágil que se resquebrajan cuando las palabras no pueden hablar.

      Solo las sombras saben del silencio inquisidor de las palabras que apuñalan la historia...mientras, el adiós, se descubre pronunciándose ebrio de nostalgia entre esas palabras que nunca quiso articular.

Déjame llorar que solo me queda  

el llanto anudado a la soledad 

y a la ingrata orfandad de la vereda.

Déjame llorar y que la humedad

de mis ojos resbale como seda

y se convierta en la fragilidad

de aquella rosa de la rosaleda.

Déjame llorar, duele la oquedad

los pasos errantes y la memoria,

duele la miseria de las palabras

por interés, duele tanto la pena...

Déjame llorar, que el llanto hace historia

destiñe el pésame de las palabras

y enjuaga los ojos con luna llena.

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